Wo die gehegten Gräber lagen, schlängelt sich die Landstraße hin, und bald kommt der Dampf mit seiner Wagenreihe und braust dann über die Gräber, deren Namen vergessen sind.
Ich will nicht mehr geleitet, ermuntert, angefeuert sein, braust dieses Herz doch genug aus sich selbst; ich brauche Wiegengesang, und den habe ich in seiner Fülle gefunden in meinem Homer.